C'est l'heure oщ la nuit fait avec l'aube son troc. Dans un pays lugubre, en sa plus morne zone, Prйcipitй, profond, massif comme le Rhфne Un gave droit, muet, huileux, mou dans son choc, Sol gris, rocs, ronce, et lа, parmi les maigres aunes, Les fou
